Mariano Sánchez Soler: Carne fresca

He leído algunas páginas de esta novela con el alma encogida, con rabia y con dolor. La carne fresca es la de niñas a las que se prostituye y están obligadas a entregarse a adultos que disfrutan con sus cuerpos débiles e indefensos como aves de rapiña. Pero no se trata de hombres públicamente rechazados, de comportamientos deleznables, sino todo lo contrario: gente que ocupa altos cargos, que vive en la altas esferas y cobra sueldos y recibe parabienes frente a las pantallas. Sabido es que la alta corrupción toca a las clases intocables, a las que velan por la salud física y mental de la población, la que da consejos y marca caminos, porque en cualquier lado puede surgir una oveja negra.

Sánchez Soler cuenta la historia de un atracador que se fuga de la cárcel para buscar a su hermana de catorce años, a la que los proxenetas de turno la utilizan como carne de reclamo para quienes pueden pagarse gustos muy caros y retorcidos y tienen el poder para esconder sus actos abominables. Es una obra de denuncia, en la que no hay pelos en la lengua. Y no es oportunista ni falsa -ni cuando se publicó ni ahora- porque su autor es un reconocido periodista que conoce bien los asuntos de los que habla, de primera mano, y que en su labor de escritor sólo ha añadido a la ficción nombres inventados para narrar casos que si no han ocurrido tal cual muy bien podrían haber sucedido. Este tipo de novela negra, aliada con la verdad y dispuesta a ahondar en problemas que pueden afectarle en un momento dado a cualquiera, no abunda en la actualidad, más centrada en llenar páginas forenses, en describir los procedimientos policiales y en entretener mediante un morbo algo malsano que no queda disimulado pese a tanta jerga, tanto distanciamiento parcial y tanta buena voluntad y presunta buena moral que en verdad sólo oculta un deseo de servirse de los temas actuales para ganar dinero con novelas repetitivas y sin hondura psicológica que parecen hechas en serie. Por eso traigo aquí "Carne fresca", porque es sincera, valiente y diferente y, partiendo de los mismos materiales que otros desaprovechan ofrece un resultado muy positivo.

(Esta novela se ha reeditado, junto a otra protagonizada por los mismos personajes, en el título que ilustra este texto)

Texto recomendado: Sobre los abusos de poder, un texto impresionante: Hundimiento de la escuela de Ohanes, por Rafa León

Rosa íntima, de Rosa Silverio

Hay un camino en este libro, un dolor palpitante y una entrada en un espacio, íntimo y delicado, en el que la voz que hace poesía también deja escapar un lamento en el que hay aguijones y alas rotas, sexos cerrados y piernas que se pierden y no saben regresar, que no se reconocen a sí mismas aunque vuelvan a ocupar el lugar de antaño, porque de eso trata este libro de poesía y de esperanzas partidas, este canto que resuena en un interior pero que nos llega también mediante las páginas de un libro que es necesario abrir, en el que hay que dejarse caer como lo hacemos en el suelo después de habernos roto un hueso. Rosa Silverio es una mujer que sabe de qué están hechas las despedidas, así como los encuentros; sabe de qué se compone el desamor, así como el amor; sabe cómo crece la rosa del poema y sabe cómo hacerla caer con un soplido de versos que traen, ante todo, humanidad al que se acerca a su puerta y a su canto. 

Este libro no está plagado de tópicos ni de versos para recitarle a una amada sonriente y boba. Se nos cuenta en él -Rosa Silverio es también narradora, posee un agudo instinto para el trayecto de una historia y de sus vericuetos emocionales - el despojamiento de un alma adolorida, el recuento de un ave que se posa en una rama y rememora un viaje costoso y duro. Rosa Silverio sacude al lector con palabras que son como aguijones, con imágenes que se nos clavan en la memoria como tachuelas que no salen con más tachuelas sino con gritos que nos expresen y nos revelen en el mundo real e inevitable. Porque de eso se trata también: de decirle al mundo que todos sufrimos, que todos somos incompletos en el amor y en la vigilia, en el sueño y en el escenario, entre bambalinas y tras realizar un mutis o recibir un sonoro aplauso. Rosa Silverio nos iguala con su voz que se confiesa solitaria y enteramente humana. 

Hay algunas poemas que quizá flojean en el conjunto -"Ofrenda para un amor", "De par en par"-, pero que no rompen la armonía del conjunto. Brillan con luz propia otros -"La mujer dormida", excelente, "Nada es más triste", "El parque", exacto y diría que, en alguna medida, temible y de una consistencia casi insuperable- y además hay varios, como "Olvidarme" y "La lluvia", que están muy cerca de la altura que sólo los más grandes logran conseguir de cuando en cuando. No voy a poner aquí versos aislados porque pueden tan sólo mostrar mi gusto personal y no quiero alterar el orden ni la línea que llevan al poema conclusivo con que se cierra brillantemente el libro. Un libro que me recuerda que la literatura precisa cada vez más de concisión y de aciertos bien dosificados en un mundo lleno de prisas y de sobreabundancia. "Rosa íntima" tiene mucha poesía dentro, mucha y buena, y también algo de discurso, de filosofía, de narrativa. Y de invitación al lector a que participe, a que discuta con la voz que cuenta, que se queja, que propone un camino de desengaño, dolor, reconciliación con la vida y con los actos incomprendidos e incomprensibles. 

El que esto suscribe conoce a Rosa Silverio, la aprecia como persona de una excelente calidad humana, pero nunca había leído hasta ahora ninguno de sus libros. El que esto suscribe habla de "Rosa íntima" en un blog de novela y cine negro sin haber metido un pie en la locura y recomienda la lectura de este libro a quienes pasan buenos ratos con Marlowe, Archer y Carvalho. Ninguno se sentirá defraudado, al contrario, porque Rosa Silverio tiene una voz adulta y que sabe modular cantos en los que laten dolores y angustias existenciales que a los amantes de la novela negra no les sonarán lejanos. Y el que suscribe esto le recomienda también a cualquiera el libro de Rosa Silverio porque está convencido de que encontrará más de una brizna de locura y de esperanza, de amor y silencio que esperan turno para ser expresados en lo más íntimo de su estupor y de sus deseos. 

Paul Newman, nuestro Lew Archer

Era un actor que decía que tenía suerte. Los más grandes nunca presumen, nunca caen en las  arenas movedizas de la autocomplacencia y el narcisimo vacuo. Son seres que miran a su alrededor, que son agradecidos, que tienen memoria y no traicionan jamás a las personas que les quisieron y que en ellas confiaron. Por eso todos respetaban y querían a Paul Newman. 

Fue el actor que encarnó al personaje más querido por mí de entre todos los que la literatura ha dado: Lew Archer, el detective privado que sabe mirar y escuchar, que sabe ser paciente y que sabe medir sus palabras como ninguno. En las dos películas que protagonizó, más inclinadas hacia la acción que hacia la contemplación en los guiones y en las novelas elegidas, lo de menos era el atractivo de Newman y lo de más su calidez, su inteligencia chispeante y comunicativa, su buen humor. También el aire de tipo vulnerable, de ser víctima de pequeñas derrotas, de una tolerada soledad involuntaria. Paul Newman, aunque con el apellido Harper en lugar de Archer, fue el detective de Ross Macdonald en la pantalla grande y con su voz profunda y honesta, con su interpretación sabia y libre dejó planos que nunca olvidaré, muecas que me hacen reír siempre, miradas que lo dicen todo sólo con un brillo y un leve movimiento.

Gran actor, gran persona, el mejor Archer posible, en paz descanse. Yo lo echaré mucho de menos. Desde que se murió Steve Mcqueen, él era mi preferido en el ámbito estadounidense. Adiós al hombre; que se abran las puertas del teatro de la leyenda.  

Visita: Un blog al que volverás: Ironías de la vida, de María Jesús Lamora

Más textos, más voces

Pese al cainismo, pese a la censura, pese a la deslealtad, pese a todo, por indicación de alguien a quien quiero y respeto enormemente, este blog no se cierra. Ha bastado una sola palabra para que me desdiga, para que rectifique, porque uno no es un ente aislado y tiene muy claro que no está en posesión de ninguna verdad absoluta. El dolor desaparecerá, me dice esta voz -la de una mujer a la que venero-, y quedará tu trabajo, lo que honradamente hagas y digas. El pasado es un demonio sólo si crees en demonios, me ha dicho. Los que no te quieren no importan, piensa sólo en los que te quieren. 

Gracias. Por ti y por los amigos que vienen por aquí, por los que han acudido alguna vez a leer algún texto, retomo la actividad. Mi intención de cerrarlo estaba clara y era definitiva. Pero yo me borro y sigo el consejo sabio de una sabia mujer. Este blog ha sido un espacio positivo y no puede cerrarse por una acción negativa. 

Gracias y perdón. Rectifico. Me pongo manos a la obra.